Pro mp3

Tsk. Hoy martes, 29 de marzo, Barril ha escrito su ya clásico artículo en la contraportada del periódico, pero esta vez criticando el hecho que la gente escuche música en el tren, puesto que los priva de la realidad primaveral. Y, pregunto yo, que realidad primaveral m ofrece renfe? Acaso no es la de los killolines con consignas racistas que ni ellos entienden, las operaciones que le tuvieron que hacer a la abuela, las innumerables repeticiones del "cuando llegamos" de los niños? Es que tal vez alguien va a recitarme una poesia al oído como nuestro -casi inocente-escritor pretendía?
Y aún así...de acuerdo, admito haber más de una vez haber dejado mis oídos vagar por los patios de los niños, perfumados a colonia nenuco y nocilla, mientras espero a mi hgermana. A oír conversaciones más o menos interesantes en la plaza, a dejarme ensordecer por el ruido de las Ramblas, por sus múltiples lenguas. Pero no por ello niego el valor de cerrar los ojos en un tren en que no debo vigilar nada, pq no tropezaré ni chocaré, cerrar los ojos y observar la música, pq es el único momento en que de verdad la música tiene colores. Porque sólo cerrando los ojos (de verdad o simplemente, dejándolos en blanco) se crean imágenes de historias, de cuentos sin sentido alguno excepto para uno mismo.
Me gustaría saber xq los "adultos institucionalizados" tienden siiempre a criticar las expresiones musicales de los jóvenes. Qué saben de escuchar Apocalyptica a las 8 de la mañana o de oír a Marlango en plena duermevela?
La música como un estudio refinado y preciso? Más bien música como ssentimiento que me permite construir más allá de mi realidad.
Son otros tiempos?

Parin això que vull baixar

Ugh. La meva desconnexió del món virtual continua endavant ( i també la meva absoluta sensació de no saber res del món modern). També avança el lllibre de la Millett, entre conte i conte de Vargas Llosa. Em trobo amb fragments discutibles (la seva visió de l'època medieval em molesta moltíssim) però tb de molt interessants, sbtt per la discussió de la identitat femenina (k porto carregant a sobre des de fa un cert temps). Això li contesta una dona americana k havia sigut esclava, feminista i abolicionista, a un cura k va dir k les dones eren débuils criatures sense dret a vot:
" Ese hombre dice que las mujeres necesiitan ayuda para subir a los carruajes oo salvar obstáculos, y k en todas partes se les ceden los mejores sitios. A mí nadie me ayuda a subir a los cochhes ni a saltar los charcos, ni me oofrece su asiento...y ¿ no soy acaso una mujer?
[...]
He sidoo capaz de trabajar y-cuando podía- de comer tanto como un hombre, ¿y también de aguantar el látigo! Y ¿ no soy acaso una mujer?
He traído al mundoo trece hijos, y he vistoo cómo los compraban ootros hombres, pero sólo Jesús ha oído mis llanto...Y ¿no soy acaso una mujer?"
Sojourner Truth, 1851

Qui diu que les dones no són fortes?

D'altra banda, si som fortes, haurem d'aguantar que les coses canviïn, encara que a vegades em causi terror veure com tot al meu vooltant sembla diferent cada dia que passa. Encara que no el pugui entendre. D'acoord, si, ja estic fent filosofia barata d'un prooblema personal, que al fi i al cap, no té més importància. A vegades la gent canvia, i simplement, ja no hi ha la connexiió d'abans, i només queda lo que es recorda. Es guanya i es perd. Pero vaja, tinc dret a entristir-me per aquelles parts meves que marxen sense remei, no? I els amics amb el que no et veus com abans són part meva, i això no m'hoo pot treure mai ningú. Només esppero que sigui una fase, i que en realitat, noo sigui una pèrdua. Pot ser??

Bueeeno, hay días en que el ordenador no le da la puta gana de ir, así k te quedas sin poder decir lo que querías decir, y después ya no tiene la misma fuerza, nunca la tiene. Por eso me llevo siempre una libretita a todas partes, y algunos de mis amigos deben pensar que soy una lunática, ya que cuando ellos escriben lo hacen siempre en un determinado horario, y yo soy incapaz de hacerlo, sólo puedo escribir algo después de ensimismarme durante un rato, que se encienda algún interruptor mental y luego escribir al chrrada más grande o la historia más intresante (para mí, claro). así que ayer m quedé fustrada, y no sé cuando podré volver a escribir en el blog, pq el maldito....ejem, el ordenador no quiere funcionar. Pq la tecnología siempre me hace sentir estúpida? Es desesperante. Espero que las teorías de Asimov se cumplan, aparezcan máquinas con capacidad de raciocinio y todo el mundo se sienta tan desesperado como yo delante la pantalla de un ordenador.
Por cierto, ayer no soñé nada, y eso que vi "descubriendo nunca jamás" y después "Donnie Brasco". Porca miseria.

Frente de linchamiento de tunos

Hoy a la tienda ha venido un hombre que hace sillas en miniatura (las hace de madera con vímet a MANO, son una virguería, nso regaló una y han intentado comprárnosla) ha enseñarnos su última creación, muy orgulloso él: quién pueda llegar a su edad, después de vivir una posguerra y tener esa ilusión casi infantil por las cosas. No hay que perder nunca ese espíritu, verdad? Lástima que no sea fácil de cumplir.
Por otro lado, entre las reflexiones de Blanquita sobre las mujeres, la clase de arqueología de las mujeres y la clase a la que fuimos de oyentes de Ruiz-Domenec (habló otra vez de Murasaki...estoy sin palabras...) mis reflexiones sobre el mundo femenino no dejan de dar vueltas en mi cabeza. Mujer. Qué tiene de diferente? Tenemos de verdad una identidad como mundo femenino (la otredad)? Hasta donde difiere nuestro pensamiento? Qué debemos reclamar como nuestro? Hay que llevar tacones para ser mujer? (vale, esto es un trauma perosnal, no sé como caminan con ESO)
El título? Bueno, digamos que mi odio a los tunos ha aumentado si cabe. Si os quereis apuntar, sólo teneis que decírmelo. La humanidad os lo agradecerá... (síii, es sarcasmo...o no....)

Limpiar y pensar

Hoy me ha cogido por limpiar. Lo sé, YO, limpiando, es flipante. Mira, cosas que pasan, al final he echado a la bola d polvo de mi despacho y he redescubierto muchos libros que estaban enterrados en el estrato inferior. Sí, también lo sé, suena a borrón y cuenta nueva, verdad? Bueno, esperemos que eso signifique haber superado la pequeña crisi del finde.
Hoy me han comentado que eso de morir por otro (el caso del agente italiano, del immigrante del restaurante que salvó a sus compañeras de un incendio muriendo en el proceso) era una estupidez. Joder, pues tal vez lo sea, pero esas cosas te salvan a veces de un suicidio personal cuando ves qué es el mundo. Ante tanta mierda, siempre puedes pensar que t vas a encontrar con ese 2% de la humanidad que piensa en los demás. Claro que eso es pensar en egoísta, pq quiero encontrar yo a la buena gente, en vez de dejarla para los que de verdad la necesitan. Ugh! Pienso demasiado?

Cómo nacen las cosas...

Os respondo ya. Las cosas nacen de lo más chorra que os podáis imaginar. Por ejemplo, este blog nace de un momento de aburrimiento y depresión grande y extenso. Tenía ganas de pasear sola. Llevo todo el día pensando en ello, dándole vueltas, y vueltas. Al final, esta tarde he tomado un café con quién hacía mucho que no lo hacía, pero no era eso lo que quería hacer. Ni tan siquiera quería ir de bares y emborracharme, (aunk d hecho la mayoría de msi habituales compañías estuvieran hoy ocupadas) sino simple y llanamente caminar hasta perderme, hasta que me doliera la cara del frío, hasta no sentir las manos. Hasta caer si hacía falta. Pq no lo he hecho? Buena pregunta. Tal vez porque no sé si volvería.
Tengo miles de cosas por hacer, y de todas ellas, iniciar un blog era la última, os lo juro. pero no tengo ni ansias por mirar la película francesa que me espera arriba. Tal vez esto sea una catarsi. Tal vez sólo un berrinche.
Quiero que llueva, y poner al cara contra el cristal y oír el repiqueteo de las gotas.